На пока ещё совсем чистом листке белоснежной бумаги начинают появляться первые робкие буквы, складываются слова моего очередного дневника.. Порой мне и не очень-то охота портить бумагу, но ничего не поделаешь, такова бумажная жизнь. Сначала она такая белая, как снег, а потом по мере наполняемости письменными знаками она темнеет. Человек должен о чем-то писать, о значимом или не очень, поэтому бумага терпеливо ждёт, когда будет написана последняя строчка. Продолжить чтение
Просмотры (58)
